Dérivation

  

On a l'impression d'être hors de portée, dans l'attente, on traverse dans une allée sans oxygène qui ressemble à un asile, on compte les hasards, on respire les crachats de la rue, les odeurs insipides, les pas continuels, on ne sais pas comment faire le vide, on hésite entre le fond et la forme, le noir dissipe les cris, dans l'insomnie et le sexe on creuse des silences quand la pâleur de l'extérieur inonde l'espace d'une impersonnalité sans aspérité,

et le sens des choses change, on marche en décalage et on lâche prise dans l'amnésie