Les Déplacés_suite

je l'ai senti comme une lame

En cherchant l'absolu, on laisse lentement les choses s'assécher, comme la figure de l'immuable sur laquelle coule doucement des larmes de cire qui se cristallisent.

Parfois on doit presque s'éteindre, résister au vacillement, sentir les détonations à la surface de la peau, devenir plus fort dans la perte, rester debout et continuer à marcher sous la neige.

Utilise les tremblements, les interstices, c'est là qu'est la chose nouvelle, dans l'incertitude

Le butô est une danse qui relie la mort à la vie, un passage perpétuel du néant à la vie et de la vie au néant. La métamorphose de ces états est retranscrite par une lenteur extrème des mouvements (basés sur les premiers mouvements du foetus) des vibrations internes, crispations organiques, un dépouillement total de la forme, du formel, pour arriver à l'être profond.

Cette danse improvisée a été possible seulement parce que son âme a bougé, alors son corps a suivi...

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Déplacer, transporter, transposer,si on oublie le sens on perd les réflexes d'avancer.

On peut se contenter des choses voilées, à peine perceptible ou mensongères, mais alors on ne saisit plus qu'une esquisse de nuances et tout devient fantasme, une image qui ne laisse rien transparaître.

Les choses ne renvoient aujourd'hui qu'une parodie d'elles mêmes, m'évoquent ces jeux de miroirs, mise en abîme où on devait retrouver qui imite qui.

L'original s'est laissé prendre par cette mascarade, et sous couvert d'un sourire on croit qu'il est toujours là, l'illusion est rassurante, douce-amère et enveloppante mais cache les prémices de l'invisible, de tout ce qu'on occulte pour rendre les relations moins violentes.

Et les liens se desserrent, s'éloignent, s'exilent, s'oublient.

Il y a des gens qui rêvent creux, du moment qu'on ne laisse pas grand chose derrière.

Je tiens ton souffle dans ma respiration

      

       "Le désir est l'approbation de la vie jusque dans la mort"        Bataille

Les Déplacés

Ils ont quitté un espace pour un autre:

Histoire de corps en transition, la pesanteur des êtres absorbe tout artefact, ou est ce l'objet qui donne au corps la même identité?

Le trajet qu'ils font se modulent en fonction du regard: mouvement vers l'avant ou enracinement.

La fragmentation du visage laisse exister l'ouverture des possibles.

A la limite

Les mots sont à la fois la forêt où nous sommes perdus, notre errance, et la manière que nous avons d'en sortir.

On est toujours dans la fuite, un corps lisse ne sent plus rien, quand on veut se débarasser de la saleté c'est qu'on ne veut plus d'intimité.

Le corps est l'incarnation des gestes et de la parole, qui ont leur existence autonome.

A la limite,

Presque plus rien,

Une surface,

Des brûlures,

Rester muet,

Qu'est ce qu'on peut dire?

Double voix

  

Ca existait depuis 50 ans et il a fait faillite,

quand je suis arrivée là, un monsieur m'a dit "qu'est ce que vous faites?" j'ai dit "je regarde" et il m'a dit "mais qu'est ce que vous voulez?" c'était ça carrément!

Quand on voit quelqu'un qu'on ne connaît pas, ça se remarque tout de suite, c'était très difficile de pénétrer içi.

Ca prend du temps avec les gens, on va pas aller trop vite hein?

Mais une fois qu'on se connaît, on garde ça, c'est important.

Au bout d'un moment je sens qu'on est bien, mais ça prend du temps.

Y a des endroits, ça a l'air chaud mais au bout d'un moment on se perd, y a pas quelque chose, donc on s'arrête.

Fugues (variations sur un même thème)

Imaginer la réalité comme un gigantesque simulacre, comme si la solidité des gratte-ciel, des immeubles, des prisons, n'était rien d'autre qu'une fantasmagorie, sans plus de solidité que ceux d'un  cauchemar.   

 

                                               

Dérivation

  

On a l'impression d'être hors de portée, dans l'attente, on traverse dans une allée sans oxygène qui ressemble à un asile, on compte les hasards, on respire les crachats de la rue, les odeurs insipides, les pas continuels, on ne sais pas comment faire le vide, on hésite entre le fond et la forme, le noir dissipe les cris, dans l'insomnie et le sexe on creuse des silences quand la pâleur de l'extérieur inonde l'espace d'une impersonnalité sans aspérité,

et le sens des choses change, on marche en décalage et on lâche prise dans l'amnésie